Duodécima entrega. 16 de junio de 2014, Bloomsday.

Por primera vez desde hace 9 años no estoy en Dublín. Hace más de un año también que ningún fineganso escribe un email dirigiéndose a toda la Orden. En Meeting Square, hace hoy un año, se anunció que no iríamos allí, que estaríamos en Gibraltar, reclamando la Roca para Irlanda. Pero tampoco. Hoy no habrá ido nadie de la Orden a pasear entre las tumbas de Glasnevin, a beber una guinness en la barra del Pub de los Enterradores, nadie dirá a voces en el Estrado de Temple Bar: ¡Qué grandes estamos esta mañana! Uno de nosotros me ha dicho que irá, que cumplirá solo el ritual. Si es así, verá el mar desde el muelle de los 39 escalones, en Sandy Cove. Nadie será armado Caballero en la Torre Martello. Tal vez la carnicera Moira nos esté buscando. A buen seguro, alguien nos recordará. Algunos seguidores preguntarán por nosotros en el pub Finnegans de Dalkey, pero no habrá nadie que firme nuestros libros. El dueño, tal vez, reciba las nuevas de nuestra extinción, si es que ha habido un solo caballero que fue a gritar thalatta, thalatta frente a las rocas. Hace tiempo que no cumplíamos las normas. Hasta se nos ha olvidado expulsarnos. La Orden del Finnegans ha muerto, pero ni siquiera el cronista estará allí para comprobarlo. Hay rumores de que uno de nosotros nos juntará a finales del 2015. ¿Será así? O, Anna Livia, díselo a tus lavanderas. Sea esta duodécima entrega in memoriam, y como tú misma dijiste Continuarrará.